Hoy entra en La Taberna un hombre que nació en Argentina hace casi 41 años y que se vino a España ‘a la aventura’. Tras trabajar para grandes editoriales y colaborar con periódicos muy importantes de distintos países decidió tirarse a la piscina y levantar un proyecto inexistente hasta entonces. Junto a un amigo de la escuela, nuestro invitado levantó una revista de calidad. De calidad en todas su vertientes, tanto por continente como por contenido. Un hombre en cuya mente se gestó ‘Orsai‘

Hoy, en La Taberna, Hernán Casciari:

Hernán Casciari

¿Qué se le pasa por la cabeza a uno cuando decide quedarse en otro continente por una mujer?

Muchas cosas. Entre ellas, uno se pregunta si está realmente enamorado de la mujer o de la aventura de cambiar de mundo.

Al hilo de este hecho, has repetido en innumerables ocasiones que ‘Orsai’, la palabra, viene del término futbolero ‘Fuera de juego’. Por eso acuñaste así tu blog. Tras el paso del tiempo, ¿Sigue Hernán Casciari en ‘Orsai’?

Yo he visto argentinos llegar a España y, a los dos días, ya decían “pasta”, “vale”, “tronco”, “penalti”. Y también conozco gente que hace treinta años que viven acá y siguen diciendo “guita”, “che”, “gomía” y “fulbo”. Estar en “orsai” es, al principio, un dolor. Pero después de los años es una decisión. Yo estaré siempre mirando allá y escribiendo para allá.

El caso es que todo fue bien. Desde aquí comienzas a escribir lo que más adelante sería ‘Más respeto, que soy tu madre’, un éxito en internet que dio el salto al papel con traducciones y reediciones en varios países. Pero ¿Cuál es la sensación que se te queda cuando conoces que Antonio Gasalla quería adaptarla al teatro?¿Te gustó el trabajo que realizó?

Fue al revés. A Gasalla lo buscamos nosotros (el productor de la obra y yo). Lo perseguimos, nos dijo que no, lo volvimos a perseguir, etcétera. Hasta que un día dijo que sí. Su trabajo es tremendo.

Una de las cosas que quizás no conozca la gente es que tú ya eras escritor antes de llegar a España. De hecho, habías ganado premios internacionales gracias a tu trabajo. Tu primer relato escrito ‘de manera consciente’ fue “Un detalle sin importancia”¿Qué queda hoy de aquel Casciari de 17 años que empezaba como escritor?

El de los 17 años era un buen escritor, lleno de inexperiencia pero honesto. En cambio el de los 20 a los 30 fue un escritor horrible. Yo escribía para los concursos literarios, con una prosa infame. Escondía mi estilo. Escribí cuatro o cinco novelas malísimas. Cuentos espantosos. Después me fui a España y empecé a escribir online. Desistí de ser escritor. Y entonces encontré mi estilo.

¿Es distinto el proceso de escritura que utilizabas cuando tu público estaba en el papel al que utilizas ahora? ¿En qué?

Era diferente todo. Creo que era aburrido. Ya no me acuerdo. Solamente sé que aquellos textos nacían muertos. Los leo a veces y no hay respiración. Era muy esforzado escribir así. Creo que solamente me sirvió como ejercicio.

En ‘El pibe que arruinaba las fotos’ nos presentas a tu familia. Cuando uno habla tan abiertamente de los suyos corre el riesgo de que en la siguiente reunión familiar lo linchen. ¿Qué ocurrió cuando tu familia leyó el libro?

Esa novela fue, antes que un libro, un montón de cuentos que aparecieron en mi blog. Es decir, mi familia fue conociendo esos cuentitos uno a uno, a través de un par de años. Y creo que ese ritmo de publicación me salvó del linchamiento. Hubiera sido distinto si ellos veían todo junto en un libro.

 

En ‘España, perdiste’ despotricas de la forma de ser y ver las cosas de los españoles, mientras que en ‘España, decí alpiste’ nos muestras como los argentinos, como si de un Caballo de Troya se tratase, os habéis hecho con el país. Lo fácil sería preguntarte las diferencias entre unos y otros, pero ¿qué crees que deberíamos aprender unos de otros?

El libro es el mismo en los dos países. Solamente cambién el título y el marketing. En España es un libro para argentinos expatriados. Entonces tiene una portada nostálgica (una etiqueta de cerveza quilmes). En Argentina el libro es para cualquier lector, y hago hincapié en la reconquista (en la portada, una vaca argentina se esta cogiendo a un toro español). En algún texto hablo del aprendizaje de las dos culturas. «Nosotros, los argentinos, deberíamos aprender a bajar dos cambios en la retórica del por qué y preguntarnos, de verdad, quién carajo nos ha hecho tanto daño. Y ellos, está claro, deberían saber que ya es hora de sentarse en el diván, entrecerrar los ojos, y empezar a preguntar por qué.»

 

¿Cómo se queda uno cuando una productora lo llama para hacerse cargo de la vida de uno de los personajes de una serie de televisión? ¿Cómo afrontaste tu participación en ‘Mi querido Klikowsky?

Fue divertido, porque era una productora de televisión del País Vasco. Y me invitaban cada quince día a ver los rodajes. Después de eso, largos almuerzos con la mejor comida del mundo. Nunca comí tan bien como en esa época.

 

Siguiendo con la televisión, dentro del mundo de Internet, además de todos los blogs que has escrito, está EspolerTV. En esta comunidad, que nació de un blog en ‘El País’, se habla de series. De muchas series. ¡Y se ponen enlaces! Sin embargo, no existe publicidad ni ningún viso de posibilidad (o intención) de sacar dinero de ello. Por este hecho, quisiera preguntarte ¿Cuál es tu opinión actual sobre la ‘Ley Sinde?

Mi posición sobre esos temas (Sinde, Sopa, etc.) es hacer cosas.

 

Escribir para un diario argentino como es La Nación cuando uno está a cientos de kilómetros ‘de casa’ debe ser muy complejo, sin duda. Pero explicarle a una hija de dónde viene debe serlo aún más. ¿Sigue tu hija preguntándote por qué es argentina?

Explicarle a mi hija catalana mi país es uno de los hobbies más lindos que tengo. Puedo mentirle, darle datos sesgados, generarle utopías. Le explico la Argentina que me gusta, no la real. La pobrecita un día va a ir de mochilera y se va a dar cuenta que su padre, antes que nostálgico, era un mentiroso.

 

Con Christian Basilis creas ‘El Domingo’, si no me falla la documentación. ¿Cuál es la mejor lección que aprendió Hernán Casciari de su etapa en ‘El Domingo’?

Sin duda, que trabajar con Chiri (y con una pizzería de Comequechu al lado de la redacción) era divertido.

 

No me gustaría pasar a Orsai sin preguntarte por ese momento en el que decides despedirte de las grandes editoriales, además de ‘El País’ y ‘La Nación’, para embarcarte en Orsai. Las respuestas de las editoras debieron ser antológicas…

Antológico fue el silencio. Nunca me dijeron nada, ni buen ni malo.

Foto: Zaragoza Cultura

Y ahora, me quiero centrar en la revista ‘Orsai’. La revista es, sin lugar a dudas, imponente. Por calidad de continente y contendido, ha conseguido muy buenas críticas por parte de los medios de comunicación y, por supuesto, de los lectores. Pero, cuando comenzasteis con esta locura ¿imaginabais que la gente se lanzaría a comprar un producto del que nada se sabía sólo porque tú estabas detrás de él?

No pensamos mucho en eso cuando empezamos. Nos centramos en lo que teníamos ganas de leer. Sabíamos que la gente también estaba un poco harta de lo que había, pero en ningún momento hicimos muchas cuentas ni previsiones. Fue más bien impulsivo.

 

¿Es ‘Orsai’ un caso excepcional o es el primero de los cambios que debería sufrir la industria editorial?

No lo sé. Por el momento es un proyecto entre autores y lectores que nos está resultando muy divertido. No queremos más que eso.

 

En España, una de las cosas que siempre han dicho los agricultores era que los intermediarios encarecían sus productos en más del 90%. ¿Ocurre lo mismo en el mercado editorial?

Sin duda. En la cultura, la agricultura y todas las palabras acabadas en —tura. El intermediario es malo.

 

Son muchos los autores que han participado en la revista, desde Horacio Altuna hasta Nick Hornby, ¿Cómo se convence a estos maestros de participar en ‘Orsai’? ¿Cuál fue el más complicado de convencer?

No hubo complicados. Hubo los que dijero que sí rápidamente y los que no respondieron nunca. El mail fue el mismo para todos: «Estamos haciendo una revista literaria sin publicidad, y nos gustaría que estuvieras en ella».

 

¿Habéis conseguido todas las colaboraciones que os habéis propuesto? Quiero decir ¿No se os resistió nadie?

No hubo resistencia de nadie, porque por nuestra parte no hubo nunca insistencia. Mandamos un solo mail.

 

¿Cuál es la sensación que tienes cuando, como lector, lees ‘Orsai’? ¿Y como editor?

Me gustaría, a veces, pegarme un palo en la cabeza para perder la memoria y poder leer la revista como lector, sin conocimiento previo. Pero no puedo. Como editor, me siento feliz.

 

Algunas señas de identidad de la revista son la ausencia de publicidad y la posibilidad de descargarse la revista al completo. ¿En algún momento habéis estado tentados a cambiar alguna de estas premisas?

No. Justo esas son las premisas fundacionales. hemos recibido muchas ofertas de subsidio, de patrocinio y de mecenazgo. Pero preferimos la ayuda de los lectores y nada más. El PDF gratuito es marca de la casa también. Si no hay eso, no es Orsai.

 

En cuanto al precio de la revista, una cosa realmente curiosa es que, a efectos prácticos, cuesta lo mismo en todos los lugares donde se venda, es decir, lo que cuesta una cantidad de diarios del domingo. ¿Por qué esta medida?

Porque las editoriales no lo hacen. Para fastidiar. Para demostrar que se puede. Y que si ellos no lo hacen no es por imposibilidad, sino por codicia.

 

Actualmente, la revista está sumergida en su segunda etapa, en la que pasará de ser trimestral a ser bimestral. ¿Por qué este cambio? ¿Cambiará algo en el formato que conocemos actualmente?

Cambia todo. El capricho es otro. Este año vamos a publicar folletines, como se hacñia en el siglo XIX. Los textos de cada número continúan en el número siguiente. Por eso la hicimos bimestral y por eso la suscripción es anual. Se pagan las seis ediciones por adelantado.

 

¿Qué le dirías a aquellos que aún no conocen ‘Orsai’?

No les diría absolutamente nada. No hacemos publicidad. Seguramente ya se enterarán, algún lector les dirá algo.

Llevo un rato haciendo preguntas en plural, así que, para cerrar esta entrevista me gustaría hacerte una pregunta. ¿Sería posible ‘Orsai’ sin Christian Basilis? ¿Quién es ‘el Chiri’ en ‘Orsai’?

No sería posible la revista Orsai sin Chiri. Sin él, volvería a escribir en mi blog. Para que haya una revista necesito ese diálogo con él. Es la parte divertida. Sin eso, dejaría de divertirme. ¿Quién es Chiri? Un amigo mío de Mercedes.

Foto: José Playo

Junto con él, has creado, además de muchas cosas en el pasado, la Editorial Orsai, donde se ofrece a los autores unas condiciones que serían imposibles en las grandes editoriales. En tu charla en el TEDxRíodelaPlata explicas que las cosas se pueden hacer de manera diferente. ¿Qué os lleva a lanzaros a algo tan farragoso como es editar los libros de otros? ¿Y a fijar las ‘cláusulas’ de la editorial (como son la titularidad de los derechos de los textos y el beneficio del 50% para el autor?
Queremos experimentar. Es eso. Ver qué cosas pueden funcinar sin redes. Como los chicos pequeños, que buscan los límites. Queremos ver en qué momento alguien viene y nos da una boofetada.

Además del último libro de Horacio Altuna y del tuyo propio, ¿nos puedes adelantar alguna novedad en el catálogo de la editorial?
No, realmente no puedo.

Para finalizar, te realizaré un pequeño test en el que me gustaría que dijeses lo que se te viniese a la mente cuando leas los siguientes nombres o conceptos:

Chiri Basilis y Cristina Badía
Las mismas iniciales.

El Staff de Orsai
Gente muy capaz.

Argentina y España.
Los países donde nacieron mi padre y mi hija. Es decir, mis países.

Literatura.
Diversión.

Futuro.
Presente.

Desde aquí, quiero agradecerle a Hernán Casciari sus respuestas tan amables a esta entrevista. Sobre todo, porque en estos momentos falta menos de un mes para que todos los lectores que ya están (estamos) suscritos a ‘Orsai’ recibamos nuestra revista número cinco.

Y a vosotros, espero que os haya resultado, cuanto menos, interesante esta charla con Casciari. Para mí, sin duda, lo ha sido.

En fin, os dejo con mi grabación:

Deprimido by ElTabernero
 

Un par de años mas tarde pude ver la versión de Gerard Depardieu. Me pareció maravillosa. Posiblemente ayudase, no lo dudo, la magnífica labor de Camilo García (actor de doblaje). Tengo ambas versiones en DVD, compradas hace años también en Fnac.

Cyrano tiene, además de una magnífica nariz, muchas cosas que consiguen que me identifique con el personaje. Estar en la sombra y ayudar a otros a conseguir los objetivos que yo también quiero conseguir. Podemos decir que, efectivamente, ambos somos idiotas. Para comprender esta frase, sería conveniente que vieseis alguna de las dos versiones cinematográficas o que, si os vieseis con fuerzas, leyeseis el libro.

El caso es que volviendo a ver alguno de mis pasajes favoritos de la adaptación de Depardieu, encontré el magnífico monólogo titulado “No, gracias”. Nunca lo había visto y escuchado como lo hice anoche. Me di cuenta de que lo que Cyrano dice encaja con mi forma de ver la vida. Muchos hacen lo que el se niega a hacer, podéis verlo a vuestro alrededor todos los días.

Vedlo u oídlo si así lo preferís. También incluyo la transcripción de la adaptación que se hizo para el doblaje, pues es realmente acertada.

En fin, sea esta mi forma de volver por estos fueros.

Y recordad que al finalizar, os hiero.

Y qué quieres que haga?
¿Buscarme un protector? ¿Un amo tal vez?
Y como hiedra oscura que sube la pared,
medrando sibilina y con adulación.
¿Cambiar de camisa para obtener posición?
¡No, gracias!
¿Dedicar, si viene al caso, versos a los banqueros?
¿Convertirme en payaso?
¿Adular con vileza los cuernos de un cabestro
por temor a que me lance un gesto siniestro?
¡No, gracias!

¿Desayunar cada día un sapo?
¿Tener el vientre panzón? ¿Un papo
que me llegue a las rodillas
con dolencias pestilentes
de tanto hacer reverencias?
¡No, gracias!

¿Adular el talento de los camelos?
¿Vivir atemorizado por infames libelos
y repetir sin tregua: «Señores,
soy un loro, quiero ver mi nombre
escrito en letras de oro!»?
¡No, gracias!

¿Sentir terror a los anatemas?
¿Preferir las calumnias a los poemas?
¿Coleccionar medallas? ¿Urdir falacias?
¡No, gracias!
¡No, gracias!
¡No, gracias!…

Pero cantar… Soñar… Reír… Vivir… Estar solo…
Ser libre, tener el ojo avizor,
la voz que vibre, ponerme
por sombrero el universo,
por un sí o por un no.
Batirme, o hacer un verso…
Despreciar con valor la gloria y la fortuna,
viajar con la imaginación ¡a la luna!.

Sólo al que vale reconocer los méritos,
no pagar jamás por favores pretéritos,
Renunciar para siempre a cadenas y protocolos.
Posiblemente no volar muy alto
Pero solo…

Después de cuatro años de secundaria, dos de bachillerato y uno trabajando para conseguir dinero, comencé mi andadura universitaria. Desde siempre, o por lo menos desde que tengo memoria, quise estudiar periodismo. Sin embargo, una mezcla de pereza y carácter distraído dieron como resultado una baja nota en aquel trámite estudiantil llamado selectividad. Tras haber intentado entrar en las diferentes Universidades de la Comunidad de Madrid el año antes con resultado negativo, volvía a intentarlo de nuevo abriendo el espectro de carreras que podrían llegar a interesarme. Curiosamente fue una de las opciones que puse de manera aleatoria la que me encaminó hacia la Universidad Carlos III, donde inicié mis estudios en Derecho y Periodismo.

Tomándole el pulso a la Universidad

Desde el segundo día en aquel Campus supe que me marcharía de allí al año siguiente. Un Campus instalado en unos antiguos cuarteles que, sin embargo, me parecía un lugar maravilloso. Todas sus aulas parecían pequeños teatros. Allí conocí a gente maravillosa de la que guardo un gran recuerdo. Compañeros de fatigas y cervezas. Sin embargo, mi lugar no estaba allí. Aprendí a diferenciar a la buena y a la mala gente gracias a aquella combinación de carreras, pues refuté una creencia muy arraigada en mi cabeza consistente en que los abogados son o gente muy, muy buena o auténticos sinvergüenzas. Mis compañeros de barra eran, sin duda, del primer grupo.

Próxima estación: Universidad Rey Juan Carlos

Un año más tarde, con la experiencia que me daba mi primer año de Derecho, conseguí entrar en la Universidad Rey Juan Carlos. Recuerdo como si fuera ayer mi primera impresión en aquel primer día. El Campus estaba (y está) a las afueras de Fuenlabrada, con todo lo que ello suponía. Cerca de la Universidad había una granja industrial que daba un cierto aroma especial al recinto. A mucha gente le desagrada ese olor, sin embargo a mí nunca me molestó, pues no era la primera vez que olía algo similar. Los aularios eran tan fríos como poco apetecibles visualmente. Recordé con una sorprendente añoranza los viejos cuarteles. Cuando entré en el aulario y vi por primera vez a los que serían mis compañeros, un escalofrío me recorrió la espalda. Los tres años que les sacaba a la mayoría eran un vacío aparentemente insalvable. Veía a gente que, a primera vista, me parecía estúpida. Con el paso del tiempo descubrí que, sin duda, la primera impresión puede estar errada en alguna ocasión, pero muchas veces es certera.

Aquel primer día no fue para mí algo emocionante. Ya había vivido todo aquello el año anterior. No era sorprendente. Fue un simple trámite. Conocer a los profesores, las instalaciones, la cafetería, etc., era algo que ya había hecho. Seguía preguntándome que les pasaba a aquellas personas. Francamente, muchos me parecían críos que se acababan de escapar de la E.S.O. De hecho, aún hoy pienso que muchos son críos.

Aprender no siempre es divertido

La sensación de madurez que encontré en la U.C.3.M un año atrás se esfumó cuando vi el panorama que me esperaba en los siguientes cinco años. Por supuesto, no era la única cosa que llamaría mi atención aquel día. Los temarios de las asignaturas me demostraron ya desde el primer momento que la carrera iba a ser un manojo de asignaturas sin sentido ni relación con la comunicación. Una amalgama de materias innecesarias impartidas por profesores que, lejos de saber de lo que hablaban, demostraban minuto a minuto que no sabían hacer ‘la O con un canuto’. Profesores incompetentes que daban la materia por concluida el primer día ya que todo lo que podrían explicarte ya estaba escrito en su libro que, por supuesto, debías de comprar para aprobar su asignatura. Con los años, son muchos los profesores que me han mandado comprar su libro. Materias tan anodinas como insustanciales.

Y, por supuesto, lo que realmente aprendí aquel primer día fue que mi carrera, la Licenciatura en Periodismo, era la cosa más insustancial e innecesaria que existe en el mundo. Y esto es así porque quienes la imparten no creen en ella. Muchos sólo ven su ego y, tras él, nada. Otros, sin embargo, dan su asignatura sin ningún tipo de interés. Tonos monocordes en asignaturas grises que matan el interés para la mayoría de alumnos a causa de la desidia del profesorado.

Comprendí que para llegar a ser alguien en la comunicación hay que huir de las enseñanzas de esos profesores. Tener tu propio criterio. Aquel primer día comprendí que la mayoría de profesores que me tocaron en suerte aquella jornada no sabían comunicar, pues no consiguieron que el alumnado se interesase por lo que decían.

Con el paso del tiempo he ido conociendo a mucha más gente. Compañeros de clase que han sabido aceptarme como soy y profesores que amaban su trabajo. Sin embargo, supe encontrar a quienes manchaban el nombre de la profesión de periodista. Supe ver en quién no me quería convertir. Aprendí que era lo que no quería hacer. Aquel primer día, aquel trámite universitario que para otros fue tan excitante y que fue para mí la repetición de algo ya vivido. Aquella fecha que se repetía como su fuese el “Día de la Marmota” y yo “Phil Connors” me enseño lo suficiente para aguantar los años que vendrían. Seis horas en las que descubrí el triste paisaje que me acompañaría los siguientes cinco años de mi vida.

Para muchos, esa estampa desalentadora fue un buen motivo para abandonar. Para mí se convirtió en mi pequeña carrera de fondo. Si lograba llegar a la meta entre tanta estulticia, el resto sería un camino de rosas. Hoy voy por el cuarto año y casi puedo rozar la línea de meta. No hay día que no recuerde aquella sensación y piense que debo acabar la carrera. Cuando lo haga, estaré preparado para bregar con lo que me espera en el mundo real. Hasta entonces, seguiré aguantando el temporal.

¡Ah! Y bajad un poco el volumen, que creo que está un poco alto…

Foto: Quequé, galería pública.

“Uno y Trino“ no es un monólogo al uso. Y no lo es porque en un monólogo, como su propio nombre indica, sólo habla uno. En este caso, y aunque en parte es cierto que sólo habla uno, encontramos en el escenario al gran Quequé y al no menos grande Maestro Nalga, quien pese a sus “limitaciones” (para comprendero hay que ver el espectáculo) da la réplica a Quequé en un par de ocasiones. Además de ser un maestro con la guitarra, lleva a cabo una serie de gags secundarios simultáneos a las partes de monólogo que tiene el espectáculo.

Foto: Quequé, galería pública.

Para muchos (entre los que me incluyo), la faceta de cantante de Quequé nos era desconocida. Sin embargo, a lo largo de “Uno y trino” va demostrando que sus dotes para esto son buenas, fundamentando esto en comentarios tan lógicos y ciertos como que “Julio Iglesias no sabe cantar”. Además, en ciertos momentos da la sensación de estar viendo en directo al Gran Wyoming y al Maestro Reverendo e incluso al gran Javier Krahe.

Foto: Quequé, galería pública.

Un espectáculo de hora y media larga en la que no para uno de reírse y en el que se puede escuchar bossanova, canción protesta (abajo la metrosexualidad) e incluso un nuevo ritmo que consta de todos los ingredientes para ser la canción del verano en España (y la del invierno en sudamérica) llamado Quequetón.

Un espectáculo que no hay que perderse si se tiene la oportunidad de ir. Para muestra, un botón: