La Taberna

La práctica totalidad de vosotros no tendréis conocimiento de que esta persona existe, pero ahí está. Ángel Guinda fue, es y será el mejor o, por lo menos, al que recuerdo de un modo más especial, de mis profesores de Lengua.

Él es, ante todo, un poeta. Un gran poeta, me atrevo a añadir. Y lo digo además con admiración hacia el.

Es de ese tipo de profesores que cuando estabas en clase pensabas que no se daba cuenta de las cosas pero que, con el paso de los años, descubres que el que no se enteraba de nada eras tú. Que era el quien te engañaba con sus tics nerviosos o sus llamadas de atención. Que tú eras mas listo porque no te veía que no hacías los deberes pero que él lo sabía perfectamente. Es alguien especial.

Aún guardo con muchísimo cariño una postal que me dió hará, lo menos, 9 años. En ella pone “para Daniel, mi periodista favorito. Con Cariño” y su firma. Él ya sabía que tiraría por ese camino y, lo que es mejor, nunca me puso pegas. Recuerdo que algunas veces tenía que salir de clase para ir a hablar con la coordinadora del periódico del Instituto y, ya de paso, me pasaba un cuarto de hora moneando por ahí. Nunca supe si él lo sabía, pero intuyo que sí.

Hoy está jubilado. No sé si por cansancio o por edad, pero lo está. Y cada año hay 60 chavales que dejan de conocer al gran Ángel.

Soy consciente que no es un gran post. Nunca he pretendido que lo fuese. Es, sencillamente, una muestra de cariño y aprecio por quien puso su particular granito de arena para que, en parte, yo sea como soy. Sé que no soy el único que opina esto.

NO

Soy un claro interior, el porvenir
de una puerta que siempre está atrancada.
La trampa de vivir y ver morir.

Contra la destrucción de la conciencia
bramo, reviento, clavo en Dios los codos.
Soy un zarpazo roto de paciencia.

Una luz que, arañando los escombros,
borra la niebla y sigue hacia adelante.
Un hombre con la sombra hasta los hombros.

Como hambre y bebo sed con todos
los condenados a escarbar la nada.
Esto no es un poema, es un desplante.

Profundamente grito un no rotundo.
Yo no quiero vivir en este mundo

CAJAS

Lo diría una indígena y tendría razón.
“Ustedes tienen la vida organizada en cajas.
Nacen y les dejan en una cajita,
su casa es una caja, y las habitaciones
son cajas más pequeñas.
Suben a la casa en una caja,
bajan a la calle en una caja.
Viajan en una caja.
Duermen y hacen el amor sobre una caja.
A través de una caja ven el mundo.
Cambian de casa: lo meten todo en cajas.
Y cuando mueren
les introducen también en una caja.
Los Bancos y las Cajas tienen caja,
los establecimientos tienen y hacen caja.”
Todo está hecho para que encajemos.
Nos encajan la vida.
Algunos no encajamos, y nos desencajamos.

Y para ver quién y cómo es Ángel Guinda, os dejo un video de la mano de mi buen amigo David:

Desde aquí, un abrazo.

This entry was posted on Miércoles, enero 14th, 2009 at 1:21 am and is filed under Literatura. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can leave a response, or trackback from your own site.